Моя жена…, она заботлива, как мать,
мечтает быть со мной везде... незримо,
но всё-таки, приходится признать,
что понимание опять проходит мимо…
Меня терпеть довольно сложно, как налог,
в супружестве немыслимы поэты:
по-своему читают между строк,
толкуют сны и слушают советы.
То с вещей музой (проще – с девкой неглиже!),
почувствовав зов творческого бденья,
стремлюсь уединиться в гараже,
хлестать коньяк на ниве вдохновенья!..
Нет, здесь не бес в моё ребро на склоне лет,
ты помнишь, как тогда (писали в прессе)
с достоинством ответил на памфлет
красивой беспринципной поэтессе!..
Или с коллегами в гостиной средь зеркал
в дуэли звонкой рвали рифмой глотки!..
А то с Пегасом в сервисе пропал,
меняя рычаги, ремни, колодки…
Что наша жизнь?.. Увы, в один конец билет,
лишь вдохновенье здесь слывёт наградой,
всё это, в общем, суета сует,
что служит для поэзии рассадой…
Пусть брешут, что не посвящаю ни строки
тебе, мой ангел, в море и на суше,
не удивляйся – злые языки,
завистливые помыслы и души…
Прости, мой друг, что реагирую не так,
бывает, даже опущусь до мата!..
«Мечта поэта» – вытертый пятак,
жена поэта – грёзы нумизмата…