наждачное

И шире нет. И уже тоже нет. А мой этаж на том конце туннеля. Всё ни о чём. Всё суета сует. Во времени, в пространстве - еле-еле меня, как лифт, что вдоль земной оси, на тросе прёт наждачно и окладно, с той рифмы, подходящей, как такси до тёмной и обоссаной парадной… И хлопнет дверь. И выйдет силуэт. И сядет на переднее сиденье. И в пустоту упрётся ближний свет, туда, где были образы и тени. И слово “были” - будет ключевым. Что мне мешает открывать им двери? Но лишь один вопрос не объясним: кого делить на “верю” и “не верю”?