Любовь, возможно, простой обман,
который люди понять пытаются.
Я посвящу тебе роман,
где люди к друг другу не возвращаются.
Он будет не про меня и не обо мне,
он возьмёт в себя всё чужое.
Он будет подобен плохой, дешёвой игре,
на которую не взглянуть спокойно.
Расплескаю краски по полотну,
ты не назовёшь это искусством.
Тебе не понять, что значит - тосковать по дождю,
ты - сатирик в сфере любого чувства.
Ты меня стороной обошёл,
я вломилась под покровом ночи -
усталыми глазами меня обвёл -
я - поэт, безнадёжная одиночка.
Равнодушный тон, худощавость рук,
заброшенные строчки где-то посередине.
Расскажи мне, пожалуйста, милый друг.
если рукописи не горят, тогда что в камине?
3 марта 2018