Кто воплощением твоим
был так нежданно озабочен,
не знаю, он неуловим.
Тот холст местами позолочен –
на крыльях бабочек блестит,
на волосах, в ветрах летящих…
Кому твой взгляд улыбкой льстит
манящей, призрачной, скользящей?
Вглубь танца? Или, не пойму,
к небесным тянется созданьям?
Заворожило… Почему
тебя почтил своим избраньем
художник? Угадать кто мог? –
рука в изысканном движенье –
наверное, внушил Сам Бог
создать твоё отображенье…
Тебя в пространстве знали том,
где холст обласкан кистью нежной?
Не покидала ты свой дом,
и всё-таки всегда безбрежной
казалась мне душа твоя
и вдаль неслась легко и вольно.
Художник чувствами пленял,
мешая в красках сладость с болью.
В игре парящих облаков
он прозревал магичность Света,
вне тела, вне его оков
они лились в безумства лета…
А впрочем, чувства остужу
в одно мгновенье снисхожденья.
Сродни искусство миражу:
в нём суть – обман воображенья.
2006, 1 июля 2023