Дробя свои чувства в песок, просыпаюсь
и прячусь в карманах измятых рубашек.
Моя безотчётная вера слепая
идёт в бирюзовом пальто нараспашку,
пополнив ряды городских сумасшедших.
Куда мне идти? За какими богами?
Я жадно ищу убегающих женщин,
хранящих за пазухой пламенный камень,
хохочущих в голос в грохочущий ливень
в сплетении импульсов, точек, инерций.
Мне - сеять в себе этот свет молчаливый,
роняя на снег беспокойное сердце -
квадратный кусок земляничного мыла.
И я, окунувшись в истерику марта,
фарфоровой девочкой хрупко застыла
в двух метрах от жизни, в трёх жизнях от старта.