Кто это в зеркале? Всё перекошено вдоль...
Что там - иллюзия? Спелая сладость плода?
Но - мимо губ... А, под ресницами - боль,
слёзы, а ниже - хрусталины белого льда,
пальцы - острее ножа. А справа - разрез,
капельки крови. К рассвету - обычная ранка.
Нет. Я не пьян, а без сна, и по-прежнему трезв,
клетку грудную вскрывая, как ржавую банку
из-под сардин, огурцов, маринованных слив.
Помните? Сладость? Где ваши тарелки и вилки?
Кто я? Юродивый, призрак? Наверное, миф
с алыми розами вместо висков и затылка.
Что мне картины Матисса, Лотрека, Ван-Гога?
В лист А-4 вбиваю мазками слова.
Те, что услышал сегодня я ночью от Бога,
Бога, лежащего в коконе из покрывал.
Тёплые краски из тюбика разума вылью...
Что получилось на зеркале в раме окна?
Море любви там, и ангелы с белыми крыльями,
капельки крови, а может - следы от вина.
Стёкла со звоном, дрогнув, потрескались вдоль.
Вот они - сила предчувствий и сила инерций.
Рвётся наружу в пророчествах вся моя боль
вместе с душою и вместе с израненным сердцем.
Впору без сил и, схватившись за грудь, прохрипеть,
- Чем-нибудь дайте мне рану открытую смазать!
Падали белые ангелы в ноги толпе,
где их топтали и мазали липкою грязью.