Подступает весна... И ты рвешься куда-то опять, ретивый —
не на юг, а вперёд, как душевнобольной и ещё — на части.
Стой, — себе говоришь, — затаись: нет обратной здесь перспективы,
а инъекции солнца, проталины нежности, вспышки страсти,
мать-и-мачехи полуслепые цветочки у ржавых люков, —
западня для доверчивых, вспыльчивых душ. Не давай промашку:
не верти головой, отстранясь от расцветших глазастых глюков,
не смотри, как сорвав ледяную смирительную рубашку,
уплывает река, облака отражая, куда хотела.
И сосед, опьянев от свободы, дурея от мнимой власти,
на вопрос: "Как дела?" — отвечает:"Ведь надо же что-то делать".
Тёплый ветер сметает ненужное больше :"Здрасьте".