Сказал ты: «День сегодня был немой,
Беззвучен был и краски приглушил».
И ты тужил и был без сил.
А день как будто отвергал, твердя: «Не мой».
Вы с этим днём в размолвке были,
И ты молчал, вдыхая вздох зимы.
Себя с зимой отождествил почти,
Идя по улице средь снежной пыли.
А день как день: он плавно тёк,
За тучи спрятав солнце где-то.
Так мало в мире стало света –
Волны холодной плыл поток.
Придя к себе, в свою квартиру,
Ты сел спокойно у окна:
Сегодня Муза не пришла –
Где вдохновение? Где лира?
Пытливо мысль рождала чувство,
Рука касалась пульса дня –
Строфа слагалась, и слова
Речной водой вмещались в русло.
Река-строка текла словами
Ты слышал каждый слова звук:
Так билось сердце, каждый стук
Летел, дышал, горел, как пламя.
То ливнем летним бушевал,
То веял осени прохладой,
Спускаясь ярким листопадом
На землю падал и стихал…
И комната, приют поэта,
Границ лишилась, в мир вошла.
Очнулась от немого дня
Душа, наполненная светом.
Страницы трепет слова слышат,
И оживает образ вновь:
Поэт в работе – он готов
Подняться над собою выше.
Подняться выше тех основ,
Что будни нам диктуют в прозе.
Поэта путь, как прежде, - поиск,
В котором слышен Музы зов.