I
Термометр показывает восемь,
и птицы больше не разносят смех:
они предпочитают зелень сосен,
неровный и колючий хвойный мех.
триумф и катастрофа – эта осень,
да, победил, но должен умереть:
чем беспокойней ты встречаешь проседь,
тем тяжелей тебя уже согреть.
II
На долговязых кленах желтой кистью
подкрашена древесной кроны медь,
в размытых очертаниях серой рысью
тумана мчатся клубни – неба клеть.
Мы боремся со смертью ради жизни,
а дальше – с жизнью, дабы свою смерть
принять достойным образом, без мысли:
«Пожалуй, я бы мог еще успеть…»
III
Дождь окропляет город. В лужах брызги
от туфель, женских шпилек, что на треть
уходят в воду. Пешеходов взвизги
лишь замыкают эту круговерть
тревожных снов и утренней записки
«я ухожу!..», оставленной в четверг
по-русски и совсем не по-английски.
Удачно совершить тебе побег.
IV
Последний томик Брэдбери и виски –
найдешь ли ты уютнее ночлег?
Путь северных широт, увы, не близкий
и если снег – как минимум, на век.
Тебя не ждут гарема одалиски
для воплощения грез, мирских утех;
горячий кофе, сделанный артисткой,
пускает струйку пара ровно вверх.
V
Все это не похоже на ошибку,
на не вошедший в перечень твой грех,
и отпускать ли золотую рыбку,
сулившую в любви тебе успех?
Термометр показывает восемь.
Но ты возьмешь еще над жизнью верх:
пусть до конца теперь одна лишь осень –
такая осень лучше весен всех.
19 октября 2017 года