Не мне поэтом называться. Не под стать
В хламиде старой и дырявой
И мне поэмы не писать
Зачем бродяге лавры славы.
Зелёной лампы абажур и плед на ноги
Удобный для писанья стул, навечно строки...
Одним мгновеньем, только так
Писать на выдох
И быть в толпе простых писак
Под гнётом из душевных пыток.
Рассвет один, один для всех
Закаты тоже.
Зачем какой то там успех
Ведь правда, Боже.