Льет свет свое вино, сквозь стекла.
Утро.
Рассвет пронзает веки, словно нож,
Вскрывает
Чувства
В Человеке,
Будто
Разоблачает ложь!
А Человек протягивает руки
К небу,
Зевает.
Встал.
Пьет красное вино,
От белого устав...
И ждет он сумерек,
Чтоб тихо.
И, словно спя,
Опять ждет завтра.
Света.
Он ждет
Себя.