Конечно же, весна опять придёт,
освободив из снеговых объятий
полмира и оконный переплёт,
и станет мир привычней и понятней.
Ну а пока февраль и холода,
пейзаж застыл, как налетев на рифы
фрегат... И вмёрз. Но вмёрз не навсегда,
твердит листу бумаги чёрный грифель.
Рождаются полночные стихи,
как жизнь под снегом зелени озимой,
как робкий пульс всех будущих стихий,
в словах пока почти невыразимых...
Ещё для чувств нет подходящих слов,
ещё ложатся строки как попало,
но будут души рвать как цвет с кустов
(ах сколько цвета вешнего пропало!)
обретшие и плоть, и дух, стихи,
и веру смысл, обрётший между строчек...
Переродятся слёзы и грехи
весной в надежды девственный цветочек.
Ну а пока февраль и холода,
слова летят как корабли на рифы...
Их губит ночь, как чёрная вода,
их оживляет карандашный грифель.