Из геометрии потрепанной души
Мне комната моя как лабиринт,
В ней если хочешь: прошлое – круши,
А если нет - накладываем бинт.
Но гипс полезней будет для костей...
Что не срослось? Когда, тот перелом?
Как жалкий слепок с жизни, новостей:
События, речитатив, облом…
И стены, что в поту творил Дедал,
Уж лучше бы он крылья мастерил,
Мне в грудь впивались как копья метал,
А Минотавр из сердца яды пил.
И он погиб от алчности, как тать,
Но Ариадны нить оборвалась,
И пыльный воздух в комнате глотать,
Досталось мне, уделом Рока, всласть.
И взгляд от статуэтки на «фонО»,
Пытаюсь и не в силах отвести:
Корабль с белым флагом, как окно,
И тело Миноса в колючих волн горсти.
фоно - фортепиано (жарг.)