Слёг музыкант у нас на той неделе...
Но как-то, не подумав,сгоряча
Замену взял худрук: к виолончели
Из ближнего театра скрипача.
Сомненья были. Каждый это знает,
Какая на премьере карусель...
Достойно ли тот партию сыграет?
Где тот скрипач, а где виолончель!
Лишь со второго раза взял пиано,
Себя от мира словно отрешив...
Один шепнул: маэстро, он же пьяный,
Другой сьязвил: на струны не дыши.
Скрипач играл с каким-то упоеньем,
Зря сомневался нервный дирижер,
Но крах пришёл в конце. В одно мгновенье.
Всё было хорошо, но до тех пор...
...Встав, музыканты чинно поклонились
И за кулисы дружно все ушли.
Но в чём-то где-то как-то все ошиблись
И одного момента не учли.
Мелодия со сцены зазвучала...
Струны тоскующей унылый плач...
То, почему-то весь концерт сначала
Вдруг в одиночку заиграл скрипач.
То лёгким ветерком, лишь еле-еле,
То, вмиг, турбины громче во сто крат
Звучал каприз хмельной виолончели-
Так разошелся пьяный музыкант.
Шипел худрук,от гнева весь зелёный....
И занавес заело, как на зло...
Но зал ,вдруг, стих и замер упоённый.
И прояснилось публики чело.
А он играл, виолончель качая,
Сам для себя незримый дирижер,
Закрыв глаза,как будто вспоминая
Недавний спор , забытый разговор.
С соседом тяжбы,хлопоты по даче,
Как приготовить правильно рассол,
И с кем вчера братались, за удачу,
и кто сейчас в Бургундии посол...
Качнувшись пьяно, словно на качели,
Сам удивился: что это со мной?
Последний звук своей виолончели
Он оборвал дрожащею рукой.
А зал стоял. Как будто было мало.
Ни шороха, ни шепота.Весь зал
Как будто знал,куда душа летала,
Пока он молча Вагнера играл...