Моя жизнь принимает острый сюжет
из всеми любимого романа про любовь.
Доверчивая глупая девочка
сдуру вывернула душу наизнанку,
разогнав в венах кровь.
Я надену серое пальто в надежде, что ты
познакомиться не решишься,
не узнав меня в толпе.
Ты больше в окна не постучишься
и письма будешь писать не мне.
Я буду целовать других, как всегда, пожалуй,
страстно и пламенно,
задавать вопросы нелепые, вновь влюблять в себя,
словив в роковые сети фигурально.
Наша постель пахнет пахабной банальщиной,
и похоже, совсем не к месту.
Не нужно дарить поцелуи навязчиво,
ведь я ни за что не стану твоей невестой.
Я им буду читать стихи о тебе,
не назвав и имени, возможно позабыв.
Но если я буду любима другим
и встречу тебя где-то там, где жили наши мечты,
Пожму плечами на твой "привет".
Улыбаясь, спрошу:
"Мы разве знакомы, Сэр?"
А ты потупишься, не найдя достойный ответ.
Я буду презренна в особых кругах,
но твоя бывшая и будущая "любовь"
непременно прочтет мои стихи,
не задумавшись, устроит скандал,
захлебнувшись в слезах от тоски.
Полюбишь поэзию, напишешь в стихах мне письмо,
о том, что я девочка-муза, свет и мечта.
И что снюсь иногда до сих пор,
в надежде, что я растаю
и буду гореть и любить как всегда.
***
Ты будешь стоять в кассе любви и требовать билет в мой вагон.
А в ответ: "Мужчина, вы в своем уме?!
Этот вокзал закрыт уже несколько лет,
и сломан перрон."
И, сказав "Привет" февралю,
влетишь сквозь пронзительный вой в него еле слышно.
Ты не боялся, что я разлюблю,
а вот как вышло.
март 2018