Книжка записей одиночества,
В портмоне твоем черном лежит.
Эта книжица, как пророчество,
На листках ее - грешный твой стыд.
Ты влюблён? Но ярлык от несчастья,
Тебя душит булавкой чуднОй -
То ли ржавой, желанной запчастью,
То ли яркой игрушкой, чужой....
"Белок" много вокруг, в своих клетках,
Но тебя привлекает одна....
Ты догнал бы её - там, на ветках,
В колесе бесконечна игра.
Роковые случайности жизни,
Так устроились мило в судьбе,
Что теперь их (как вирус), до тризны
(Хоть болеешь) не выгнать тебе...
Твой февраль укатил на трамвае,
За трескучим морозом в январь.
Силуэт твой луну заслоняя,
Одиночеством тушит фонарь.