В году нахлынувшем осталось
собрать под осень урожай.
Напрасно в жизни мне казалось,
что так богат мой отчий край.
Вздремну на озере под вечер
о жизни сочиню роман.
Вздохну, вдруг вспомнив взгляд и плечи,
во вздохе тоже скрыт обман.
Раздую в вечер пепелище,
и даже, может, закурю.
И здесь меня судьба отыщет
за то ее боготворю.
И в мыслях про житье с начала
начну с собою разговор.
Но жизни лишь осталось мало,
чтобы я с нею выиграл спор.
Что в этом годе мне осталось?
Раздать живущим урожай?
Пусть в сердце рвется вновь усталость
но жизни не скажу "Прощай!"