Идут по Руси не спеша – то весна, то танки.
Кому-то и баба – мужик, и Курилы – Канары.
Когда я проснусь, во мне засыпает ангел,
и видит кошмары.
Всё как на ладони с околожопной орбиты –
воронки, могилы, и вечно делимая нарезь,
в которой живу я – весёлый, резинокопытный –
и, в общем, не парюсь.
А этот орёт: мол, рожа твоя земная
цинична и гадка –
и я до будильника верю,
но всё, что об ангеле утром напоминает, –
куриные перья.