Молчание живёт на стыках комнат:
то тихо шелестит календарём,
который сам себя уже не помнит,
то спит, замуровав дверной проём.
И сквозь него, как сквозь глухую стену,
пробиться не дано, не суждено,
ни разговорам буднично-степенным,
ни шёпоту, ни крикам...
Лечь на дно
от перепадов спятившего марта,
зарывшись в синий плед, как в синий снег,
и наконец-то вдоволь и азартно
с тобой наговориться.
Пусть во сне...