В троллейбусе который день подряд
кондуктор мне вручает счастья крохи.
сквозь призму цифр, выстроенных в ряд,
я понимаю, что дела не так уж плохи.
Сто тридцать семь и триста двадцать шесть,
семьсот четыре — двести восемнадцать.
вселенная мне будто шепчет: «счастье есть»,
а где и с кем — попробуй догадаться.
Мне тридцать три, и я продрог до дыр,
моя душа разбита вдребезги. И в клочья
я рву письмо, в котором рухнул мир
в глухую пропасть после многоточья.
Чтоб счастья дверь открылась предо мной,
мне с прошлым надобно скорее распрощаться.
мне свыше предначертано судьбой:
семьсот четыре — двести восемнадцать.