А для Него Она - последний шанс,
Чтоб стать для мира якобы нормальным,
Чтоб жизнь ему казалась оптимальной,
На деле же - катилась в декаданс.
Ведь есть Она. Зачем тогда любовь?
Всё ж есть: рука, вода и кружка,
Диван-кровать, плед, кот в ногах, подушка...
И наплевать, что сердце ноет вновь.
А кто Он для Неё? Ей всё равно.
Она бежит за первым, кто поманит,
А то ж ведь вдруг потом никто не глянет.
И все твердят, что замуж уж пора давно...
А что любовь? Зачем?
Она не думает об этом.
Любовь, наверное, придумали поэты.
Ей важно с кем-то жить. Не важно, с кем.
И вроде правильно всё: парень есть.
Наверное, Он даже станет мужем.
А что Она? Готовить станет ужин.
Не для Него, а так... ведь надо ж что-то есть...