Пока у папы совсем не пишутся стихи, Таша всё время что-то ритмично бубнит. И когда гуляет - бубнит, и когда лежит в своём «гнезде», бубнит: «Бубубу,бубу, бу и бу, и бубу...»
Пятистопный ямб, привычно отмечаю я, не сосредотачиваясь.
И, наконец, во время процедуры надевания зимней экипировки, Таша выдаёт - по-поетски, с пафосом:
Опять ведут на холод, ветер, снег,
Где ноют лапы, пися, стынут ухи,
Где липкие соседские старухи
Бросают мне вослед противный смех.
А у меня же шёрстка, а не мех,
А у меня же кожица на брюхе...
Наденьте на меня скорее брюки,
Я ж тоже, хоть и мелкий, человек!
И если не имею я хвоста,
Не думайте, что эта смехота
Как у оленя - выполнена грубо.
И, как сказал бы древний философ,
Не надо трогать жизненных основ,
Пока у них ещё остались зубы!
- Таша, - восхищённо отзываюсь я, - ты взрослеешь, это же настоящий сонет!
- А то, - спокойно отвечает пёска, - это тебе не в лужу пописать...