висеть на гвозде, как забытые кем-то картины,
желтеть белизною, потерянной в чьих-то руках,
быть камнем, изъеденным мягкою тиной,
потрепанной книгой рассыпаться в прах.
у вечности мало ответов, но хочется верить,
что смысл найдётся, и будет спасать нас тепло
от света полоски, пробившейся в двери,
или от луча, осветившего чьё-то лицо.