Ты посчитал, что между нами не всерьез всё, а игра,
Но я скажу тебе сейчас, и пусть запомнится надолго:
Ты ошибался, я прощала и самой себе лгала.
Меня окутала любовь - мечта из бархата и шелка.
Твои портреты рисовала, исправляла второпях,
В них много тени на лице и ностальгия по любви.
Сбиваясь с толку много раз, писала книгу о страстях,
Но в ней несносны были мы, пОртя все главы изнутри.
Блуждаю я по тропам чувства, чтоб нащупать ориентир,
А память вновь ведёт назад, и мой покой тревожит всласть.
За поворотом отдохну, и погружусь опять в твой мир,
Он так магнитом тянет, нО, я так боюсь туда упасть.
Хочу прогнать тебя из сердца, сколько времени живешь,
Незримо сил меня лишив. Твоя победа! К пьедесталу!
А на яву меня не знаешь, глаза мои не узнаешь,
И я нисколечко уже родною для тебя не стану.
Мгновенья трепета запомню, ноты радости твоей,
Как счастье лаской огневою по венам пролилось моим.
Лови его! Но…, да и только, коснулось. Чувствуешь острей.
И унеслось…Осадок лишь... Ты незаметно стал чужим.
Что ценно было? Ожиданье бесконечного тепла,
То ли слепая тишина безликих чувств? Теперь не нужно...
Огнем горела и летела та любовь, пока жила,
Но вот… моё желание стало просто безоружным.
И разлетелось в невесомость всё созвездие надежд,
Любовь, придуманная мной, со мной же в ссоре, как неловко.
Желанный мой – теперь чужой, меж нами ни один рубеж.
Я ветру подарю любовь свою из бархата и шелка!