Как прожила; я восемь тех лет?
Молча!.. Да вру, непросто!..
Ночь мне швыряла в окна рассвет,
Словно собаке – кости.
Дверь подпирала толстым бревном.
Напрочь зашила шторы.
Память кроила ржавым ножом.
Дом обнесла забором.
Не допускала ко мне врачей.
Прятала мой мобильный.
Выла на крыше. Звала; чертей.
Ухала, словно филин.
Мутные сны, крылами шурша,
Бились напрасно в окна.
А на крылечке чья-то душа
Кошкой бездомной мокла…
Скоро опять приползёт ноябрь,
Дунет колючим снегом,
Дружбу опять предложит – но я
Снова сбегу на небо.
Там я найду два белых крыла,
Карту небес и компас.
Там я увижу, как в зеркалах,
Смутно знакомый образ!
Там, словно сон, клубится туман
Мягкою белой пряжей,
Там где-то есть такая страна,
Где встретимся мы однажды…