Полупрозрачен русский окоём,
Весёлый смех куда-то испарился…
Пророка нет в Отечестве моём,
Иначе он давно бы застрелился,
Узнав, что будет с Родиной моей,
С моим селом и домом у берёзы.
Поэзия ушла, сплошная проза
Пылит дождём бурьянами полей,
Коровы не мычат, не жгут листву,
По серым деревням не пахнет хлебом,
Лишь ветерок – задиристый свистун,
Всё тот же, как тогда, и то же небо.
Всё тот же тополь около ворот
Роняет пух за шаткую ограду...
Но где же люди, где простой народ,
Что были моему приезду рады,
С кем я бывал за дружеским столом,
Пивал вино во имя и во славу
Страны, что шла к победам напролом
От Куликова поля и Полтавы?
Отчизны нет, что строила порой
Не то, что надо и без перекура,
Но каждый третий был тогда Герой,
Хотя бы даже просто по натуре.
Второй и первый жили не спеша,
Не запирая крепкие ворота,
И не страдала русская душа
От суеты лихих переворотов.
Тут мысль сквозит, как пуля у виска,
Как иволга в силке исходит стоном:
Пророка нет в Отечестве – пускай,
Беда в другом – не действуют законы.
Давнее