У меня с утра за окном Омск:
Пурга заносит бетонный забор;
Трубы заводов коптят небо,
В котором запутались бородами
Федор Михайлович и Егор.
Летом
Здесь будет лучше.
Безмерно.
Остается дождаться,
Доскрипеть
Зубами, пером и сапогом;
Лишь бы не покинула и эта вера.