Нет друзей, с которыми я мог бы
пить вино, закусывая хлебом
или сливами, и стихотворным небом
плыть, как морем, через горе жизни
к берегу, счастливыми людьми
населённому рождением на тризне...
Богу - Богово, а это всё, что есть,
умозрительно пирует сердце,
представляя там единоверцев,
где врагов души моей не счесть...