Разгулялся буйный ветер странствий.
Перелёты, и броски, и марши.
Разрезают лайнеры пространство:
С кем же, Маск, захочешь жить на Марсе?
Ну и дело ты, Илон, задумал,-
Улетаешь от своих кровинок?!-
И на Марсе хочешь жить угрюмом?
Без кустов, листов, цветов, травинок?!