(путевые заметки деревенского жителя, возвращающегося домой)
В городах,
где никто никому не нужен,
даже дождь
не желает плясать по лужам,
даже птицы
петь не хотят на ветке
(опасаясь, видимо, «чёрной метки»)
Там бегут
секунды, минуты – молча,
мимо
раскрывающих пасть событий.
В переходах,
жизнь кое-как, корчась,
забывает
право на миг открытий.
По обочинам
снег-эмигрант, насупясь,
предвкушает
встречу с чистейшим братом.
Кровоточием
крошат рябины бусы
воробьи…
Им легко улететь, крылатым.
5.03.18