http://www.stihi.ru/2018/01/25/4588 - Конкурсная страница
http://www.stihi.ru/2018/03/07/5160 - Итоги конкурса
Мне не везет с Литературной серией. Какие ни предложу темы по творчеству наших русских классиков, всё выходит неудачно: мало участников, слабые произведения. Да и судей для этой серии трудно найти: мало мы стали классику читать, размышлять о о ней, к своей жизни примерять - нам все больше хочется писать про то, о чем посмотрели фильм или песни со знакомыми словами послушали... Вот и в этом году, снизив планку своих требований до плинтуса, я предложила тему "Поэзия Высоцкого", ожидая, что заявками на участие меня просто завалят: Высоцкий хорошо известен и любим всеми поколениями!
Увы. Заинтересовалось темой только 37 участников конкурса, а стихи... Честно скажу: не на такие конкурсные произведения о Высоцком я рассчитывала. Потому что написать новую подтекстовку на мотив известных песен Владимира Семеновича или создать некое подобие стилизации его языка, только (увы!) гораздо более безграмотного, чем тот, каким писал этот незаурядный поэт - это годится лишь для домашнего употребления, для узкого круга любителей его песен, и только песен, а не поэзии, но для литературного конкурса мне хотелось чего-то большего: авторских поэтических откликов на его темы (а не подражаний им), ярких стихов о поэте, с творчеством которого хотя бы немного наши авторы попытались познакомиться по его книгам стихов, а не только по аудио записям...
Может быть, я придираюсь? У меня завышенные требования? Вроде бы нет: вот цитата из письма одного нашего члена жюри, приславшего свой шорт-лист на этот конкурс:
"Пакет слабый получился: велеречивость, штамповки, трафаретность... Вряд ли стоит строго судить участников, ибо написать что-либо о Высоцком, не прибегая к неким клише, трудно даже для мастеров жанра. Немногим удалось расширить ореол темы так, чтобы не вызвать явной обструкции. Я здесь увидел только четыре более-менее
поэтических работы. Остальные добавлялись до набора судейской минимальной восьмёрки, увы. Здесь даже относительность не работает, к большому сожалению. Замах на Высоцкого не удался, на мой взгляд. Алла, может надо брать что-то попроще, но то, на что никто не замахивался, к примеру, поэзию Ольги Берггольц или Друниной. Авторам придётся поработать с текстами весьма серьёзно, и сразу будут видны способности как к саморазвитию, так и умению концентрировать мысленную энергию в малоизученной тематике."
Мнение интересное и справедливое, да только не по нашим возможностям. У нас и хрестоматийные Толстой с Чеховым шли с трудом, представляю, сколько будет участников на конкурс поэзии Юлии Друниной. В лучшем случае, поэты возьмут из нее цитату, позаимствовав заодно и ее мысли, и напишут очередные "свои слова на чужую песню".
Грустное начало статьи, не правда ли? Но что есть, то есть.
Как и обещала, привожу ниже подборку наиболее удачных по мнению жюри стихов из пакета "Поэзия Высоцкого". Без комментариев. (Номер перед стихами = номеру, под которым стихи участвовали в голосовании)
********************************************************
2. Графоман - Высоцкому и Башлачеву. Алексв
Испиши хоть сто тетрадей подряд,
Изливая боль придуманных бед -
Если раны не кровят, не болят,
Значит, брат, ты не поэт, не поэт.
Не насилуй слов, не пачкай листа
Равнодушием не прожитых строк.
Ты не видишь ни креста, ни Христа,
И не пустишь никого в свой мирок.
Там - порядок, нет ни гроз, ни угроз.
Тишь да гладь, теплы печи кирпичи.
Звезды мимо льют свой свет на мороз.
Спит душа, задув огарок свечи.
Не дано тебе дорог и тревог,
Но ты пишешь новый стих, выгнув бровь.
Пряча в строчках о любви между строк
Безнадежную, как смерть, нелюбовь.
Семя мёртвое - не даст колоска...
Но разрезал бритвой ночь чистый луч.
И на дне души проснулась тоска,
Да открыла двери в мир, спрятав ключ.
Изорвал я сто тетрадей подряд,
А мирок мой стал теперь - полный бред.
Заливаю я в себя черный яд,
Душу грешную поранив о свет..
Рви, гитара, нерв-струну! Ставь на край!
Расскажи, как умирать. Или жить.
Эй, Семеныч, ты и мне - наливай...
Друг СашБаш, постой. Оставь докурить!
Путь ваш светел, пусть не мудр и не свят.
Память-памятка ушедшим вослед.
Если не был ты хоть малость распят, -
Значит, брат, ты не поэт, не поэт...
Легче пуха, тяжелей жернова
Дар поэта, божья казнь-благодать.
И ревут аккорды, рвутся слова,-
-Эй, душа! Ты где? А ну-ка, не спать!
4. Поэт в России - больше, чем поэт. Георгий Булычев
Поэт в России - больше, чем поэт:
Он лицедей, угодник и забавник,
Он дебошир, он пьяница и бабник, -
И, иногда, такой, что спасу нет.
Но если тьма сгустится над страной
И Русь мою гнобят и унижают,
Он гнев народный в песнях выражает,
Он - колокол, язык его живой.
Он за один единственный куплет
Готов идти на плаху и в гоненья,
И он туда идет без сожаленья,-
Поэт в России - больше, чем поэт.
5. Роль.Барабаш Ольга
У Гамлета знакомое лицо
И низкий, хриплый, экспрессивный голос.
Судьба над ним терновое кольцо
Заносит, но ничуть не беспокоясь,
Не думая о выборе своём,
Он так живёт, поёт, страдает, дышит.
Гитара, ночь. Он чувствует, он пишет,
Он жизнь свою кладёт на остриё.
Он - голос тех, чей заболочен быт
В бараках бытия и подсознанья.
Он говорит о том, что значит БЫТЬ,
Когда душа возвышена страданьем.
И вот уже встаёт с коленей мир,
А Гамлет жив, но он уходит в темень...
И мудрый улыбается Шекспир
Их вечной и неразрешимой теме.
7. Высоцкому. Наталья Зарайская
«В синем небе, колокольнями проколотом»,
Где печали нет.
Вписаны людские судьбы золотом
Неземных сует.
Тихим отголоском песен выплакан
Душ и тел порок.
Словом, наразрыв, не переигранный
Среди них – пророк!
Окружён невымышленной славою
Средь других людей,
Под прицелом жил и под облавою
Был у двух смертей.
Среди многих, одарённых силою
Слов и рифм,
Под опекой был у шестикрыла он,
Отбивая ритм.
На земле с печалью окольцованный
Рвался ввысь.
«В синем небе, колокольнями проколотом»,
На кресте повис.
Всех таких же, пополам разорванных
Жизнью и людьми,
Духом и душой своей надломленных,
Святый Бог, прими!
Куполами золочёными мир теплится,
Виден с высока.
Чаще, Господи, тобой пусть греется
Над строкой рука…
8. Памяти В.Высоцкого. Зура Умарова
Что от поэта в мире остаётся?
Исписанных страничек листопад,
И каждая над нами птицей вьётся,
Надеясь, что поймут и приютят…
Душа поэта верует, волнуясь,
Что песни не растаяли, как дым.
И светят огоньки в окошках улиц,
Где с томиком стихов в ночи не спим.
Там «чудаки любовной смесью дышат,
И кони, так же рвут узду, спеша».
И мечется по скомканным страницам -
Его, в полёте прерванном, душа.
Быть может, он родился слишком рано,
Судьбе за «иноходью» - не поспеть…
И потому, свои скрывая раны,
Он рвал для нас охрипших связок медь.
Не нужно лишних споров, разъяснений,
Слепой увидит, вряд ли, свет свечи...
Он боль других вбирал в себя, мгновенно,
И силой слов старался излечить.
Что от поэта людям остаётся? -
Звучание, разбуженное, струн...
Подаренное, в день холодный, солнце,
И вечный зов от птицы Гамаюн.
9. Память о нём, 26 января. Владимир Игнатьевых
Ярмарка «Спортивная-Лужники», дрожь.
«Вась, ты идешь или не идешь?»
Народ у прилавков, яблоку негде упасть.
Рубашки с карманами – сигареты класть.
Пластинки Димитрова – модный писк.
Из подполы советуют – есть «Биттлз».
Киоск с газетами, майор в орденах,
Дымит папиросою, а лицо в слезах.
Киоскер прокручивает сорокапятку диск.
Шум толпы, воробьиный свист.
Но что-то там хрипло орало:
«Оттолкнулся ногой от Урала…»
10. Его не забудет Россия. Евгений Германович Крысин
Вот бы жили отдельные люди,
как отдельные редкие птицы,
в пику собственной смерти-паскуде
лет, хотя бы, каких-нибудь триста!
Но поэты уходят досрочно,
так устроена жизнь идиотски:
не успел дописать свои строчки,
как и Пушкин, - Владимир Высоцкий.
Как и Лермонтов, как и Есенин...
Где не пуля, там — шприц и верёвка!
Не сумел погибающий гений
увернуться от смерти нелёгкой.
Не с арен городских стадионов
пел-хрипел он о призрачном счастье, -
из катушечных магнитофонов
рвал застойное время на части.
Он крушил громогласно преграды
заколоченной наглухо жизни,
и не ждал ни наград, ни пощады
ни при жизни, ни к собственной тризне.
Но его не забудет Россия.
Он над нею — как яркое солнце.
И живу я на улице, имя
дал которой Владимир Высоцкий.
11. Высоцкому.Неюбилейное. Элла Аляутдинова
Не выключайте свет,
Не приглушайте звук -
Сияют купола
И вой летит с опушки;
Ей рано овдоветь,
Но кони рвут из рук
Тугие удила,
И занавес опущен;
Ах, Володя.. Кони люты,
Златы купола..
Каждый сам себе Малюта,
Сам себе Пилат..
Оплавился асфальт
Московских мостовых,
В июльскую жару
Не дышится, не спится;
Он от coman sa va
Уже почти отвык,
И замыкает круг,
Оплаченный сторицей;
По-над пропастью, аллюром,
В пику и в разлад,-
Алконост у Гамаюна
Вырвался из лап...
Ещё теплы уста,
Но он уже в пути
И финишный порог
Сместился к горизонту,-
За то, что "всё не так",
Господь ему простит
И помянёт добром
Кровавые мозоли...
Жизнь поэту неуютна,
Смерть ему мала,-
И Господь блаженных любит
С горем пополам..
12. В.Высоцкому. Андрей Кулайшин
Под гитарные ритмы
Рожденье строки,
По натянутым нервам
Били сильные пальцы,
И сливались стихи,
Высоки и легки,
В самом сердце эпохи,
Будто в русле реки...
На разрыв, словно вскачь
Эта жизнь пронеслась,
Сам себе ты возница
И судья и палач,
Этих ярких мгновений
И яростных сцен
Ты менять не хотел
На спокойствия плен!..
Под гитарные ритмы
Рождались стихи,
По натянутым струнам
Били сильные пальцы,
И взлетели они,
Высоки и легки,
Прямо к Солнцу Поэзии
Протуберанцем!..
16. Памяти В.Высоцкого. Ольга Альтовская
Помню день: Колыму, и барак, и мороз.
Что мне ныть и рыдать над собою?
Ведь хрипела пластинка, и с болью рвалось:
«Он вчера не вернулся из боя»....
Пел Высоцкий. Не пел, а скорбел по-мужски.
Уголь в печке потрескивал воя...
Стыли руки, и горло сжимали тиски.
«Он вчера не вернулся из боя»
Много позже — с надрывом гремела гроза,
Заполняя пространство пустое..
И хрипела душа, и мертвела слеза -
Он вчера не вернулся из боя,
Он себя не щадил: был осознанным риск.
И столица — у гроба героя.
И прощался с Высоцким виниловый диск:
«Он вчера не вернулся из боя»
17. С Высоцким. Евгений Ермолин
Я свои пути прошёл с тобой.
*
Ты учил меня любить взахлёст,
Поверять вершиной: свой-чужой,
Принимать опасность в полный рост,
По течению бревном не плыть,
Рассекать поток без прочных свай,
Лучше песни петь, чем волком выть,
Загонять коней на самый край,
Истребителем лететь, как Як,
Понимать, что в жизни мало дней,
Как кормить крупой гусей косяк,
Что жирафу с высоты видней.
Ты заставил вспомнить слово честь,
Слухи, сплетни изгонял за всех.
Не боится голосище сесть,
Поднимая Зин и Вань на смех.
Ты меня с собой в разведку брал,
Мы в единой связке шли в бою,
И в берёзовых костюмах бал
Посетили… Я с тобой пою.
Но на братской не поставлен крест,
Мало вдовьих слёз на сотню душ,
Охраняет наш огонь Гефест,
Вещей птице божий свет не чужд.
На дуэли пуля вверх летит,
Должен вор сидеть в глухой тюрьме,
Офицер войной смертельно сыт.
*
Вечно жив его герой во мне.
18. Мой голос окреп. Нина Цурикова
Мой голос окреп.
Струны звонкие песен
Упругие пальцы рвут страстно. Эфир
Оглох и ослеп.
И становится тесен
Мне скучный, покрытый дремотою мир,
В котором хрипит
В стойле беглое время
И жвачку из прошлого века жуёт.
Моё ж норовит –
Под седло, ногу в стремя,
Моё лишь движеньем, как ветер, живёт.
Маршруты смешав,
В пыльном топоте скрылось
Оно, чтобы землю дыханьем согреть.
Замедлится шаг –
И поникнет бескрыло:
В покое грозит неминуемо смерть!
Вздымается крест,
И дорога всё выше,
Концом проколоть небеса норовит.
Мой голос окреп!
Вся вселенная слышит
Мелодию страстной и вечной любви!
19. В черном зеркале. Павел Великжанин
Вот опять с хрипотцой ты о чем-то поешь,
Собирая души половинки.
И ничтожными кажутся злоба и ложь
В этом зеркале черной пластинки.
Но судьбу и любовь ты ни в чем не винил –
Воспевал, как Иов и Овидий.
И по-прежнему крутится черный винил,
Испуская тот свет, что невидим.
И плывут к маяку
Те, кому на веку
Довелось испытать ураганы и штили.
И смолкает молва,
И простые слова
Режут душу, как острые кили.
Люди так же идут на последний рывок,
Нажимают на скользкий предсмертный курок,
И неистово Землю вращая,
Не отходят от пропасти края.
Нет, гитара твоя не умолкла навек,
Твои струны и нервы – не плотски.
И по-прежнему с нами живет человек:
Тот, чье имя – Владимир Высоцкий.
И плывут к маяку
Те, кому на веку
Довелось испытать ураганы и штили.
И смолкает молва,
И простые слова
Режут душу, как острые кили.
29. Такие, братишка, дела. Лариса Семиколенова
Я не буду костяшками пальцев стучаться в ворота:
"Не про нас" этот кастинг - святошею я не жила.
Где забор - там (увы!) в клетке белая птица-свобода.
Рай в неволе несладок. Такие, братишка, дела.
Пыль стряхнув с пришлых душ, разберут по ячейкам и файлам:
Эта первый, второй, эта - третий, паршивенький, сорт..
Отстирают от пятен и, перхоть смахнув, накрахмалят,
Зафиксируют и позабудут - лежи без забот.
Скажешь, я не права? Но безгрешных не помнят и ниже.
Не слагают им гимнов и песен о них не поют.
Нам, земным, отчего-то по духу мятежные ближе,
Кто из гнили болотной не строит келейный уют.
Наша совесть вопила, хрипела подчас баритоном,
Хлёсткой рифмой и песней звала подниматься с колен,
И в оборванных струнах, в гитарном и плаче,и стоне
Только трус не услышал, как хочет душа перемен.
Пусть святошам - святое. Я даже приветствую это.
Лишь бы жили без подлости и не вредили со зла.
И не признанным всеми, но кем-то любимым поэтом
Быть не стыдно, ты знаешь... Такие, братишка, дела.
*************************************************
Остальные стихи или получили еще меньшее число очков, или не были номинированы совсем.
Проводить ли нам далее литературные конкурсы, на какие темы, кто из вас готов поработать судьей по каким-то темам -, думайте, предлагайте, пишите. Будет интерес - организую.
С уважением, Ваша Алкора, 07.03.18