Смотрю в замёрзшее окно,
Как это было всё давно:
На улице метель шумит.
Нежарко в доме...
На лавке тихо мать сидит,
Глядит в ладони.
Свою ли хочет жизнь понять,
А может, чью-то
Через свою предугадать,
Молясь кому-то.
Ушли два брата и сестра.
Поодиночке.
Мать почтальона ждёт с утра,
Но нет ни строчки...
Я, у окна на сундуке,
С усердьем адским
Черчу на аспидной доске
С крестами каски.
На них льёт с запада заря
Свой свет кровавый.
И бьют снежинки февраля
По стёклам алым.
Сегодня 8 Марта. Мама вспомнила свою маму, мою бабушку. Вот и родились стихи.