Сокрыты люди в бункерах
взлетевшим камнем в поднебесье
и скрыто одиночество в словах,
чья серость душит наши песни.
Двадцатый век, среди извилин
в мозгах технический прогресс,
а совесть тихо, молча стынет
в грехах, что больше уж не счесть.
Позванивает золото в умах,
хрустят меж пальцами купюры
и плачет счастье в закромах
и тают люди на гравюрах...