А утром штурман бросит взгляд на карту,
Красиво впишет в бортовой журнал:
"Индийский океан. 8 марта."
И улыбнется - с праздником, жена!
Когда корабль швыряет злой норд-вест
Или зноят муссоны в океане,
Мы вспоминаем мам, подруг, невест,
Далеких в этот час, но вместе с нами
Несущих тяжесть службы боевой,
Готовых с нами в огненные всполохи.
И руки наши пахнут морем, порохом,
А их - землей, лесами и травой.
Программа мира в рубриках газет,
Но в мире мир, увы, совсем непрочен.
И мать матроса вдруг проснется ночью,
Приснится ей, что сына больше нет.
Мне кажется, в звучании тревог,
В стальных оттенках звонкого металла -
Тревога матери, которая устала
Ждать сына с дымных фронтовых дорог.
И женщины, не знавшие войны,
В морскую даль глядящие подолгу,
Разделят с нами наше чувство долга.
Пусть будет счастлив этот день весны!