Расскажите вы ей цветы мои:
Мои стебли пахнут луговой полынью,
А шипы мои уже осыпались...
Может, мы скоро простимся.
Расскажите вы ей о моих лепестках,
Они губы мои,
но не воздух ли целовать...
В омертвевшей тиши.
Расскажите о росе, обливающей
В утра тумане,.
Мне
Не ясно откуда она приходит,
Но со влагой теряется
Связь с почвой.
Я бы в небо отпросился у природы,
Но видно цветом не вышел, вот,
Не под стать мне рядом сиять
С небесного сада цветком.
Расскажите вы ей о моих
слезах на закате,
Ведь на утро
проснусь один я,
Тяготеющий связью земли с корнями.
Мне не ясно, почему готов я завянуть;
Может, я уже стар?
Но мне всего-то июнь, июль, август.
А скоро моей жизни придет и сентябрь.
Холодно в поле, и без нее жить.
Расскажите вы ей... Хотя, нет...
не стоит:
Она за окном и ничего не услышит.