"В вашей крови
случайно нет ирландской крови?",
Смеси алкоголя
и каких-то северных трав?
А что вы смотрите, ну что вы так смотрите?
Одной бровью на месте, другую бровь приподняв.
Что? Не так?
Ироничный и жесткий взгляд.
А голос ваш?
Обычно говорю "Пропала!" - не в этот раз.
Услышав голос ваш я не пропала, осознала.
Я осознала настоящий голос зимних рас.
Мне говорили, я писать стихи умею.
Но что в них толку, если даже не могу
На каплю передать то вдохновение,
Ту сказку, что влечет в эту игру.
Ну ладно, что там, все для рифмы:
Игры тут нет, одни слова,
Слова, желанье погранично,
Что так влечет мои глаза назад,
Назад, в ту бурю, бурю снега,
В тот ураган, с которого нам не сойти.
И шаг за шагом, будто в реку,
В поток из всех пяти стихий.
Конец? Он близок... должен быть.
Исток и устье равнодушны так друг другу
Как мы могли бы быть, должны бы быть.
Но я (увы, одна) не буду.
"Привет?" нет говорить с тобой мне тоже невозможно.
И даже рядом - сложно,
Ты будто ядом в венах.
Кровь. О, О'дин, как похоже!
В груди давлю я жесткий крик.
Я - за тобой! Где ты! Я - призрак!
Однако ( ха, посмейся!),
если спросишь: "что за стих?",
Я тихо отзовусь - "Об Эстетизме".
11.17-03.18
Очень тяжелое произведение, которое, несмотря на правки, все равно читается и смотрится дико. Простите. Кое-кому посвящается (Д.А.)