Я, когда слышу дождь, мне становится холодно.
Вспоминаю о том, что давно уж ушла.
Что все близко так смотрят, а мне так бессовестно.
Все вновь хочется по дальше, быстро, бежать.
Никого, и не близко, правило из тех правил.
Что писала давно, а кому не пойму.
Как убрать весть о том, ну а чем, сударь праведный.
Что вокруг все дурдом, ну а мне где быть в нем?
Где гора чтобы в крик, бросить мысли в минутку.
Так мечтала о ней, но сижу и пью в шутку.
Кофе. Мама кричала б. А что толку родная?
Я уже на иголках, да почти не летаю.
Далеко твои мысли, жизней 9 моих.
Я уснуть бы хотела, на коленках твоих.
Мне они так бессовестно, врали, что не все равно.
Им бы в глотку мой праведный, нож, плохое вино.
Думаешь они видели? Да хоть кто-то из них!
Как себя ненавидели, мысли вроде моих.
Им бы линзы в душу, и грамм тысяч прозренья.
Что уже не поможет, понять мои сновидения.