А ты устал. Любая цель —
Прощай, пишите письма!
От февраля избавиться,
Как от алкоголизма.
Март молится метелям. И
Шныряет по проулкам.
За постными неделями
Тепло. И пахнет булкой.
И чем длиннее пауза
Между большими датами,
Тем оживлённей Яуза
Кишит-кипит пернатыми.
Горбатый мостик, улочка, —
Безрадостный напряг твой.
Ты ровно делишь булочку
Между собой и кряквой.
Тропа до дна исхожена,
Март растворяет краски.
И ты теперь моложе на...
На сорок дней до Пасхи.
Прощай, Москва. В изгнание!
Мой срок в тебе не длинный.
И все воспоминания
Скатились по Неглинной.
09.03.2018