Друг предложил:
- Махнём-ка на рыбалку,
уедем от напастей и скорбей.
Я отвечаю:
- Не умею...жалко...
- Все просто: наливай да пей.
Уходят теплоходы вдоль залива
Бараньей капитанской Головы.
Не море плещет за бортом, а пиво
в стаканах брайтонской братвы.
Мой друг огромен. Что подобной глыбе
два-три стакана крепкого ерша?
А я готов и думаю о рыбе,
икристой воблою шурша.
Неловко спится на сиденье жёстком,
земля в иллюминатор не видна,
приснились мне старик и рыбий остов,
объет акулами сполна.
Причалил теплоход. Жара сбежала.
Мне друг разделал рыбу под орех.
Шагаю вдоль бетонного причала.
Всё происходит, как у всех:
жизнь катится ни шатко и ни валко,
ни чёрт в ребре, ни в доме домовой,
но как мужик я езжу на рыбалку,
добычу принося домой.
http://www.stihi.ru/2009/04/05/2826