Опять в окно настойчиво с прищуром
глядит луна, с вопросом на глазах.
Лучом она вливает мне микстуру,
И отраженьем гаснет в зеркалах.
Бегут минуты блажи и истомы,
Чуть дёрнулись сквозь дрёму сонма век,
Тянусь к нему спросонок в невесомость,
и кровь в груди срывается на бег.
Но нет его…, а пальцы неустанно,
Спешат, на ощупь, рядом…не со мной…
Ведь был родной, до боли, так желанный,
До слёз, до колик в теле…стон грудной
И боль, на сердце, молча в полутоне,
Вновь рвутся безутешной птицей ввысь.
С другой теперь, с другой ночами тонет,
Меня же, рвёт когтями ревность-рысь.
От мыслей безутешных до укора
бежит слеза, стекает по щеке.
И плачет сам вопрос (по приговору):
«Он не со мной, сегодня, вдалеке!»
Но так нас создала судьба-природа,
Лишь женщине дано: прощать, жалеть…
Пусть небо и Всевышний, без разводов
Поможет мне душой не овдоветь…
Пусть с ним, сейчас другая бьётся пульсом,
В мгновениях, до капельки, как в масть…
Прости меня, о, Боже, как боюсь Я,
Что всё равно смогу Его украсть!..