До счастья осталась ещё пара строчек,
Глупый поэт всю жизнь их строчит и строчит,
Марает бумагу, думает станет легче...
Искусство спасает, возможно даже и лечит.
Пытается жить между строк, уловить
Этой жизни какую-то суть,
Чему в этом мире быть иль не быть,
Нам древние притчи не врут?
Кому рассказать, что в душе
Разошлась тектоническая плита?
Поэт он без кожи, всегда в неглиже
И кто знает где эта черта?
Оттого он несчастен и беден, грустит,
Без конца всем об этом торочит,
Что, казалось, уже ничего не болит,
А до счастья ещё пара строчек.
20.02.2018