Пушистый снег, скрипящий под ногами,
Я расскажу тебе лишь одному,
Как я не сплю, тоскую вечерами
По дому по родному своему.
А ты летишь, и землю покрывая
Мохнатым покрывалом белизны,
Мою тоску совсем не замечая,
А может быть страдания малы?
И я ловлю пушистый снег ладонью,
Снежинки тут же тают на руке,
Как будто ты прощаешься со мною
И все надежды остаются вдалеке.
От снега мне становится теплее,
Хотя должно быть все наоборот.
Но нет снежинок мне сейчас роднее.
Меня, быть может, кто-то не поймет.