Не прощайся…
не надо…
ветер шепчет хмельные слова…
расстояние - награда,
ты конечно… сегодня права.
Но, поймёшь ли, услышишь,
то, что делает грустью грусть.
Белый кот гуляет по крыше,
выше неба… и я… соберусь.
Как из зеркала, будто иголки
на ковёр бесконечной судьбы
мягко падали стёкл ледяные осколки,
в каждом жили другие мы.
В каждом билось горячее сердце,
в каждом пламя великой свечи,
в каждом чуть не хватало перца,
в каждом ты говоришь: - не ворчи…
Не придумывая расстояний
мне легко потрогать рукой
то, прекрасных цветов увядание,
то, оставленный кем-то покой.
То, рассвет, давно позабытый,
то корыто, а в нём океан.
Мелодичную песню бритта,
и шотландца и остров Буян.
Как венки уплывали средь лета,
как ловила судьбу рука,
как в названии, имя поэта,
протекала вселенной река.
Я читаю меж строк по бульварам,
по всевидящим море огням,
и укутывая в покрывало,
мы считаем зиму по дням.
Не спеши, нет плохого в погоде,
вся погода веленье души.
Низко кланяюсь я природе,
ты про это мне спой, напиши,
про звезду что упала в ладошку
про собаку, что целый век ждёт,
про степную, седую дорожку,
про любовь, ту, что произойдёт.
Про Бискайский залив, про атлантов,
про Христа и про старую Мать.
Напиши мириады талантов!
Тех, что будем в пути одевать.
В зеркалах разносольного слова
запечатаны вина всех мир.
И безжалостно и безкайфово…
на дне блюдца бескрайний эфир.
Не прощайся, не надо, поверь мне,
снегопадом укрою я грусть.
Эти старые, пыльные двери…
так скрипят… ну и пусть, ну и пусть.