Я помню жесткую воду,
Асфальт,идущий по мостам,
И человека в черном фургоне,
Глядящего по сторонам.
Прохожих вокруг так много.
Никто ничего не ждет.
У каждого своя дорога.
Каждому свой год.
Улетают закатные блики,
Унося за собою в даль
Тени незнакомых мне ликов,
А за ними мою печаль.
Я помню того человека,
Что ругаясь выбежал прочь.
Невыносимее не было крика-
Будто сразу настала ночь
Блестящей стеной накрывая,
Прошел тогда громкий дождь.
Отчаянно он стучался.
Он так на меня похож...
Фургон принимал человека,
Что обезумивший и больной,
Захотел убежать от века-
Никто ему не родной.
Все знали об этом месте.
Никто ничего не ждал,
Но каждый, проходя мимо,
От чего-то глаза опускал.
Одежда фургонного цвета
Была на мужчине том.
Он был в конце этого света
И всех провожал на том.
Страшнее не было места,
Но думать о нем нельзя.
Мы просто ходили мимо,
За каждым свой дух унося.
Заходил к нему только слабый,
Но его было много у нас.
Жаль,что сами себя изгоняли,
Лишь бы долой с глаз.
Пустота тому виною.
Глупость тоже тому вина.
Мы сами себе испытание,
Правда,страх и война.
Но после этого века
Со сложной фургонной душой
Не стало и того человека,
Что всем предлагал покой.
Я помню хлора пол ванны,
С моста смотрящих вниз,
И пустое место,где знали,
Что худшие сны унеслись.
Я помню,что мы еще живы.
Мы-это все,что есть.
И кем бы не были хранимы.
Спасибо.Уж есть, как есть.