Путник уставший, еле шатаясь ногами неловко,
Переступая при каждом движении. Как будто
Грань между смертью и жизнью, чертовку.
Пересекая, играя, ласкает - смеётся,
Всю свою жизнь на колени он сложит,
К той что юна и всегда где-то рядом.
К той, что он сердцем своим всем стремится
Или упасть под изысканным ядом,
Той, кем рекою хотел он напиться.
К той, чья великая мудрость
Пересекая пространство и время,
В тебя не колеблясь вопьётся,
Даруя блаженство забвенья.
Той, что водою зовётся с причала.
Смертью и жизнью внутри, где-то смутно.
Путь, что был пройден, начнётся сначала,
После реки, после сна, рано утром.
И вся великая вечная мудрость,
Той, что когда-то была где-то рядом.
Станет твоей... после сна... рано утром...
Но счастлив ли тот, кто играется с адом?
Путник уставший, создавший дорогу,
Реку, принцессу, дракона, машины.
Смерть он придумал, и жизнь - все в угоду,
Собственным взглядом с горы на низины.
Он демиург, и создатель и шулер.
Сам он себя надувает умело,
Отодвигая источник все дальше,
Цепь, что на шее себе удлиняет.
Сам истязает себя, сам балует.
Сам он себя разрезает на части,
Сам же чужими руками врачует.
Пасть и рука, что торчит из той пасти!
Всё это он. Он - Единый. Уставший.
Много имён, у него и Безлицый
Путник, что к речке идёт и припавши,
Жадно пытается вдоволь напиться.
Что бы ему даровала блаженство,
И он забыл всё, что мог, но не сделал.
Та, что всегда готова к единству,
Ждёт, и к которой готов ты стремиться.