я закрытая учётка,
на которой ноль записей
ложиться спать в гроб
или в кровать – не имеет значения
ты нравишься мне, но не очень
ты нравишься мне гораздо сильнее
и я пришёл к выводу, что не делаю выводов
хоть и под эвкалиптом понял Эвклида
литература для меня – клоунада
не все наркоманы смешные
и не все умные люди – богатые
союз двух нерушимых границ
и ты, словно бы выключенный телефон
ты вроде бы есть, ты не так уж и глуп,
но отключаешься, как айфон на морозе
любовь сильнее ядерной бомбы, но на неё нет гарантии
и неизвестно, когда таймер сработает, а часики тикают
я хотел бы стать химиком, создать новый вид космоса,
но мои мёртвые души смотрят на меня искоса
это не стихи и не проза
это всего лишь мысли
без жанра и смысла
и если вы его не увидели,
то ступайте своею дорогой
вам либо нравится, либо нет
вот и всё, надеюсь, вы меня поняли
за пределами строк находится другой человек
и пускай меня жизнь не приводит в восторг
я полнейший дурак
пожалуйста, глупое сердце, не бейся
и разбейся, чтобы не было больно
сто восемь болевых точек
один человек – это ноль,
но в то же время и бесконечность
проруха-судьба, не лишай меня печени
и не перебивай, затыкая рот ржавыми листьями
я верю в закон человеческой глупости,
поэтому не может быть речи о справедливости
за гранью своих убеждений ты не видишь реальности
сжимаешь сердце в кулак и выбиваешь им зуб
я просто урод без души, желающий материализовать
свои чувства, и всё в полном порядке, но я
окочурился, так как ты присутствуешь только во снах
и я не чувствую себя в безопасности, в этой стране
это стокгольмский синдром, и в душе у меня несварение
весна – это карлсберг, на версусе с печенью, бесконечное
стремление вниз, проткни меня карандашом или проникнись
я не больше, чем ноль, я псевдочеловек, я вымысел.