Мне кажется, что где- то за дождём.
За сыростью пронзающей до дрожи.
Сокрыто то, что мы так долго ждём.
Но объяснить самим себе не можем.
Там музыка для каждого своя.
И запахи из детства оживают.
Там, без упрёков ждут всегда тебя.
И светом наши души наполняют.
А серость за окном моим- мираж.
Боль от разлук, всего лишь дождь осенний.
Всё это не реально. Всё монтаж.
Как фильм из многих, но чужих мгновений.
Ведь там за пеленою, вдалеке.
Находим, что казалось недоступным.
Фантазии, твердят мне, неподсудны.
Они, как дом, что строим на песке.
И всё таки огонь есть в угольке.
И в нем, не помрачённая надежда.
А дождь лишь фон. И мокрая одежда.
На ласковом просохнет ветерке.
А дом, он дом. Пусть даже на песке.