Жизнь чужой становится, невзрачной.
Соль и радость есть на кончике пера.
Изо рта выходит ком потуги смачной.
Дым вокруг, блефуют картой фраера.
Власть смешная давится паскудством,
Отбирает будущее у детей.
Будто бы считается с искусством,
Свой навар имея даже с жидких щей.
Годы красят лики в буйный пепел.
Кто-то, не взирая ни на что - молчит.
Мне понятен жизни нудный лепет.
Пусть поэтому перо моё скрипит.
Что, кому отмерено - неясно...
Тишь вокруг бывает часто не к добру.
Потому скрипит, что несогласно.
Борозду я вижу и писать спешу.
Жизнь чужая, вроде, мной прожита.
Строчки по длине стараюсь подобрать.
Обрываются вдруг, не забыто
Прошлое своё не хочется терять...