бывает, вынешь лабиринт
шагов из улиц,
и остановишь дней репринт
как череду лиц.
древесный звякает фужер
в огранке ветра,
а дальше - лишь кипенья сфер
в цезурах метра,
и тот, кто ценит вольный стиль,
пьян и безгрешен,
уже не посвист, а фитиль
в летках скворешен:
многоквартирный динамит
его историй
а что как вырвется в зенит
сквозь хруст апорий,
и процитирует руда
без меры вирши,
песком ссыпая города
под неба крыши…
и сквозь, на ощупь звук ищи,
как Рим и Трою,
и в синих крыльях полощи,
где вечных трое