Когда облокотясь на подоконник,
Ты застывала, словно вещь, в себе,
То некий соразмерности поклонник
Впредь не искал гармонии в толпе!
Сыт по сплетенью мощным "чувством локтя",
Телами бесконечными зажат
И я, бывает, выпускаю когти,
Но стыд мне объявляет шах и мат.
Понятно, чем мужчина лечит нервы
Под осень жизни выйдя в снегопад
Вдоль по аллеи, где летают ветры
Взъерошивая свежим дивный сад!
Увы, в своей упёртости дремучей
Душа не слышит стройных голосов,
Зовущих одиноких в мир созвучий -
Подальше от созвездья Гончих псов!
Поднадоела тем мирская слава,
Кто ненавидит воздух Ноября:
Слаб человек но он имеет право
Терзать себя, срывая якоря!
Кто лезет на открытый подоконник
И месяцем любуется светло,
Не станет зря тревожить рукомойник,
Пилата сохраняя ремело!
Слаб человек - по каверзной натуре
Талантов на Руси не занимать:
Уже давно мятежный просит бури,
Но долгий штиль свалил его опять...
Зачем же, "соразмерности поклонник",
Ты сделал деву старой и больной?
Не схваченным на дно ушёл виновник
И мир внезапно сделался чужой!